Une voiture conduite par une silhouette passe le portique et le pont levis.
Une Plume en pietre etat de retour chez elle, a parcouru la distance, de Geneve à brantosme, d etapes de soin de fortune, luttant contre l urgence, course eperdue, comme la Lune cavale à rattraper le Soleil...
Cahots des pavés, crissements devant le perron, des voix qui retentissent, appels vehements, le personnel s anime, un domaine niché en terre de Soleil est secoué, s eveille de la douce torpeur du climat.
C est le Printemps, c est l Ode à la vie, saison toujours victorieuse, apres l hivernal sommeil et le froid des turpitudes...
Une Comtesse est de retour chez elle, on previendra qui de droit, les proches, les insolites, pour le moment, elle est pale, meconnaissable si ce n est l eclat des cheveux, couronne dorée qui ne blanchira pas...
Dans la cour du chateau, l affolement a gagné ses gens, revoir la petite en si pietre etat, fait ruer dans les brancards, ça court de partout, l Intendant fait querir le frere, là au loin.
Les portes s ouvrent, les ailes privées, la Tour Sud, chambre de son pere, devenue sienne, parceque c est toujours vers l Astre et les terres lointaines d Aragon que se niche la Plume.
Elle a retrouvé sa couche douce, son interieur, son cadre raffiné et harmonieux...Elle sent la competence des mains, qui la panse, compte à rebours entamé pour une fin qui marque un debut, une delivrance.
Demain elle se reveillera et fera querir le heraut, l ami...Le frere aussi.
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